林晚晴立刻会意，转身快步离去。

陈玄又重新坐回他的躺椅，闭上眼睛，仿佛刚才的一切都只是他睡梦中的一个插曲。

高远跪在原地，一动不动。他感觉自己像一个被戳破的气球，那股支撑着他癫狂的偏执，在陈玄几句平淡的话语下，漏得一干二净。他开始感觉到，一股迟来的、排山倒海的虚弱感，从四肢百骸涌来。

还有……饿。

一种几乎要将他内脏都烧穿的饥饿感。

很快，林晚晴端着一个托盘回来了。白瓷碗里，是熬得软糯粘稠的小米粥，金黄的米油浮在表面，散发着朴素的谷物香气。旁边的小碟里，是切成两半的咸鸭蛋，红油的蛋黄，晶莹剔透。

“吃吧。”林晚晴将托盘放在高远面前的石凳上。

高远看着那碗粥，喉结不受控制地滚动了一下。他那双因为长期失眠和焦虑而浑浊的眼睛里，映出小米粥温润的光。

他颤抖着伸出手，端起那只碗。碗壁的温度，透过掌心，传递到他冰冷的身体里。他舀起一勺，迟疑地送进嘴里。

粥一入口，一股温热的暖流顺着食道滑下。那股暖意，像一场及时的春雨，落入他干涸龟裂的五脏六腑。他整个人都打了个哆嗦，眼泪毫无预兆地掉了下来。

不是因为绝望，也不是因为恐惧。

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他已经不记得，自己有多久没有感受过这种，仅仅因为食物而产生的，纯粹的、温暖的慰藉。

他不再迟疑，开始大口大口地吞咽起来。他吃得又急又快，像一个饿了几个世纪的难民。粥汤顺着他的嘴角流下，他毫不在意，只是机械地、贪婪地将一勺又一勺的温暖送进胃里。

周围的人都安静地看着这一幕，没有人发笑。他们从这个男人狼狈的吃相里，看到了一种令人心酸的脆弱。

一碗粥很快见底，高远甚至用意犹未尽的舌头，将碗底舔得干干净净。他放下碗，拿起那半个咸鸭蛋，一口咬下去，那股咸香的油脂瞬间充满了整个口腔。

吃完，他呆呆地坐在地上，整个人都松弛了下来。那股总是盘踞在他眉宇间的暴戾和癫狂，消散了大半，只剩下一种劫后余生般的疲惫。

他感觉自己活过来了。不是精神上的，而是肉体上的。

陈玄不知何时又睁开了眼，他看着高远，懒洋洋地开口：“现在，还觉得那个‘魔鬼’在跟你说话吗？”

高远愣了一下，他仔细地“听”了听自己的内心。

那个尖锐、刻薄、如同诅咒般的声音，似乎……变小了。它还在，像一只躲在角落里的老鼠，但已经不再像之前那样，能占据他的整个脑海，肆无忌惮地叫嚣。

“它……它好像怕了。”高远喃喃自语，眼神里第一次露出了希望的光。

“不是怕了，是饿了。”陈玄纠正道，“你把它喂饱了，它自然就没力气吵了。”

高远似懂非懂。

陈玄打了个哈欠，从躺椅上起来，走到石桌旁。笔仙小倩早已心领神会地铺好了黄纸，研好了朱砂。

陈玄拿起毛笔，饱蘸朱砂，手腕悬停在纸上。

他没有立刻下笔，而是闭上了眼睛。院子里的风仿佛都停了，所有人的目光都汇聚在他的笔尖。

下一刻，他手腕一动，笔走龙蛇。