“大爷，您别太难过。”林墨安慰道，“小周说，他这辈子，最骄傲的事，就是有您这个爸。”

老周点了点头，喉咙里发出沙哑的呜咽声。他站起身，走到那块木板前，小心翼翼地撕下那张贴了十五年的寻人启事。风吹过，纸角轻轻颤动，像一只展翅欲飞的蝶。

他把启事叠好，放进日记本里，然后拿起笔，在木板上写下一行字：寻人启事，停更。吾儿周航，已归海，勿念。

写完，他把笔放下，坐在小马扎上，眯着眼看向远方。夕阳的余晖洒在他身上，镀上了一层金色的光。巷子里的风，带着淡淡的花香，吹过他的脸颊，温柔得像儿子小时候的手。

林墨看着老周的背影，悄悄退了出去。他知道，老周需要一点时间，和他的儿子，好好告个别

那天傍晚，老周没有按时收摊。他坐在报摊前，直到月亮升起来，直到巷子里的灯都亮了，直到日记本上的泪痕慢慢干涸。

后来，老巷口的报摊还在。

木板上的寻人启事再也没换过，只有那行“吾儿周航，已归海，勿念”，在风吹日晒中，渐渐成了老巷口一道特殊的风景。

有人问老周，还想儿子吗？

老周总是笑着摇头，指了指远方：“他在看海呢，我在这里守着他的家，挺好。”

风穿过巷口，带着大海的气息，沙沙作响。

像是有人在说，爸，我回来了。